Introduzione
I testi che seguono furono pubblicati sul numero 23-24 della rivista Poiesis nel 1993. Uno di essi, il primo, fu tradotto da Jean Portante e pubblicato su una rivista francese che non ritrovo. Una soltanto di queste poesie – La piccionaia – è poi confluita nel libro L’epoca e i giorni pubblicato nel 2008 per le edizioni Viennepierre di Milano. Le ragioni per cui un testo entra o non entra in una raccolta sono diverse, il montaggio ha una parte importante nella composizione di un libro, anche se nel pensarci a distanza di anni, non ricordo le motivazioni per cui alcune furono escluse. Le ripropongo nel blog con il titolo originale – Piccoli dilemmi quotidiani – con il quale furono pubblicate su Poeisis.
In ogni carne affondano il coltello
versano il vino con la stessa mano
come distilla terra il fungo amico
e veste da sicario il suo gemello.
Sotto la prima crosta la radice
una semplice patata cresce sotto
e sotto la seconda superficie
l’acqua ci nutre mescolando umori.
L’aria che respiriamo è in alto,
l’orizzonte un po’ più in là …
la nube e la luna di cui tutti
guardano ancora l’incedere grandioso
sono entrambe un po’ più sopra.
Così gli animali transitano
e hanno nel letargo quel profondo
che scava il rifugio e il pudore
oppure dall’alto di una rupe
spalancano una porta all’infinito.
Soltanto noi siamo qui
né in alto né sotto né più in là
ombre che abitano la zona grigia
dove si specchia la luna
in un catino d’acqua sporca.
La piccionaia
Amo di Genova il suo disordine ordinato
L’età sovrapposte come le casse impilate
Di piazza Caricamento, i ristoranti
dai tavoli trasandati, dove da sempre
è seduta una signora che sogna
di un americano che la porterà
a New York in transatlantico.
Ed io che vivo nella pianura nebbiosa
un poco la capisco la signora
e ho scelto di abitare un eremo di vento
trafitto dal sole che ci resta
un piccolo scrigno dove danzano insieme
cornici paterne e maschere africane
un coltello da pirata che mio figlio
mi portò da Mali…e dell’India
conservo un’intera madia, intrisa
di odori speziati e nel suo specchio a notte
danzano tigri luminose e quando piove
il vetro scroscia una foresta pluviale.
Forse non è una vera casa
(è persino imbarazzante portarci una donna)
ma uno di quei luoghi da cui sempre si parte
e il ritorno è festa improvvisata
dove trovano rifugio poeti e marinai del tempo
felici d’esser soli in mezzo al brulichio
di ogni vita, come bambini che ascoltano gli adulti
parlare nella stanza accanto
e si addormentano beati
gravidi di ogni idioma del mondo.
Il migratore
È tornato quest’oggi il migratore,
ha cantato alla ringhiera
ferito dolcemente la mia mano.
Non cercava solo cibo, aveva un suono
un suono tutto suo l’esile grido
inconfondibile e raro … diceva
il verso non sia soltanto umano,
è più vasta la culla del tuo sogno.
Cercatore di funghi
Nella matrice signora originaria
cercare fra gli arbusti e i rami secchi
sentire i piedi, il morbido gonfiore
scostare foglie attento a non far male.
Per ore camminare occhio radente
fino alla visione solitaria …
Simile al suo cercare chi si danna
nel bianco deserto rettangolare
distillando dalla mano la sua acqua …
e a sera chinati insieme a misurare
se nel canestro il mosaico di forme
sia la città del rame o il suo miraggio.
